a los auténticos, a los ígneos y no a todas las muñecas
eres como plástico entre mis sábanas
cuando algo muere, algo calla
por eso el silencio se nos hace incómodo
como un poema tras una noche de jazz
tras un minuto de sexo
que te escupan en la cara: cerdo, apestoso
ya no nos parece tan sensual como antes
cielo, eres como barro entre mis manos
pero lo cierto es que sigue siendo poesía
arte de lo repugnante.
Tú ya solo recuerdas aquella antigua frase:
“No sé si me gustaría matarla o no”
por eso el silencio se nos hace incómodo
-tu reflexión. Antes del vómito viene la náusea.
Nuestro roce es industrial
hueles a poliéster sin reciclar
y me duelen las yemas de los dedos.
Los fuegos artificiales no los dejamos para los jóvenes
eres petróleo y te encienden las miradas
tu ardes yo te incendio
somos la distancia en el instante
cielo, eres ceniza entre mis dedos
tu olor a humo hipnotiza a los caballos.
Los extranjeros no podrán aprender a pronunciar tu nombre,
por eso el silencio se nos hace incómodo.
“Agarró las solapas de un asesino
y lo dijo de nuevo
con toda su vocecilla temblando:
Yo por lo menos estoy satisfecha del mundo.
No sé si me gustaría matarla o no.”
(La energía de los esclavos, L. C.)
